Le chat De sa fourrure blonde et brune Sort un parfum si doux, qu'un soir J'en fus embaumé pour l'avoir Caressé une fois, rien qu'une. C'est l'esprit familier du lieu; Il juge, il préside, il inspire Toutes choses dans son empire; Peut-être est-il fée, est-il Dieu? Quand mes yeux, vers ce chat que j'aime Tirés comme par un aimant, Se retournent docilement Et que je regarde en moi-même Je vois avec étonnement Le feu de ses prunelles pâles, Clairs fanaux, vivantes opâles, Qui me contemplent fixement. Les Fleurs du Mal Charles Baudelaire, 1821-1867 -
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